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Confundida Entre Dos Amores

                             Confundida entre dos amores
                              entre dos dolores,
                              entre dos horrores,
                              entre dos vidas.

Sentimientos totalmente diferentes

y ninguno es sentimiento.

Sensaciones totalmente diferentes

y ninguno es certero.

Por eso, la duda me aguarda

cuando estoy como ausente,

cuando lo que menos que soy es valiente

cuando la vida sin ellos se para.

Temo que al final del día

la razón me deje

y los dos de mi se alejen

y partan para siempre de mi vida.

Pero ¿qué hacer cuándo la razón

me dice que uno de ellos es lo que

siempre estaba esperando,

lo que estaba buscando,

la diferencia que yo quería?

Pero ¿qué hacer cuando el corazón se agita,

cuando el corazón me incita,

cuando al otro mi piel lo llama? 

¿Qué hacer?

¿A quién seguir?

¿Por quién optar
cuando se está confundida?

entre dos amores
entre dos dolores
entre dos horrores
entre dos vidas.

 

La Mujer de los Sueños de Nadie

Voy Hacia Ti Como Rosa Viva

Voy hacia ti como una rosa viva

deshojada en distancias y en esperas...

No lo sabes aún. Y no aceleras

el encuentro en la hora decisiva.

Voy hacia ti con precisión altiva

y antes que yo -oscuras mensajeras

del porvenir- las grises hilanderas

van tejiendo la trama fugitiva.

Estás en mí. Y no eres el culpable:

algo de tu presencia indescifrable

me dilata en las venas el latido

y se estira en mi piel con grave alarde.

Mis pájaros se alargan en la tarde
y todo es tan perfecto, que ya ha sido.

Julia Prilutzky

El Olor a Lluvia Me Sabe a Ti

El olor a lluvia me sabe a ti,

en las tardes calurosas de Mayo

y en las tardes candorosas de Abril.

Y en el viento a susurros

escucho tu nombre

y me trae a mi mente

tus fuerzas de hombre

acechando mi cuerpo hacia ti.

Después, la brisa me envuelve

y me imagino entre tus brazos

como fervientes lazos

llenos de amor por mí.

Porque en lo verde,

en el cielo, en la lluvia

y en todo sigues aquí.

Y en mi piel el deseo

se aviva si no estás junto a mí.

De aquel día a hoy

ya hace un año,

en que los tiernos besos te di

y a tu lado por mucho tiempo me vi

con la viveza de aquel primer día de Mayo.

Por eso, el olor a lluvia me sabe a ti,

huele a ti, se siente a ti...

                                     y también te extraña

                                                                                como yo te extraño.

La Mujer de los Sueños de Nadie

No soy de aquí, ni soy de allá

Hay una sola religión: el Amor.

Hay un solo lenguaje: el del corazón.
Hay una sola raza: la humanidad.
Hay un solo Dios y está en todas partes.


Me gusta el sol, Alicia y las palomas,
el buen cigarro y la guitarra española,
saltar paredes y abrir las ventanas,
y cuando llora una mujer.


Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones de Cabral.


No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color de identidad.


Hasta que el pueblo las canta
las coplas, coplas no son
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe el autor.
Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
que al volcar el corazón
en el alma popular
lo que se pierde de gloria,
se gana de eternidad.


Lo que pinta este pincel
ni el tiempo lo ha de borrar
y nadie se ha de animar
a corregirle la plana.
No pinta quien tiene ganas,
sino quien sabe pintar.


Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a cualquiera
o todo el tiempo para ver las estrellas
imposible con Paloma San Basilio en el trigal.


No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color de identidad.

Facundo Cabral

Mi SoLeDaD y Yo



Mi SoLeDaD y Yo_By TaNia

En la soledad de la noche
en la soledad del claro día
en la soledad de los silencios
de mi melancolía,

se estremece el vacío
y el eco de tu nombre
de tu voz con renombre
que me acompaña día a día.

Voz sensata,
atenta compañía, 
confidente fiel y altiva,
indiscutible amiga,

en mi vida interminable
y en dichosos desvelos
que desmoronan mis anhelos,
mis deseos y mis ganas...

Y al final de todo esto
sólo tú y yo quedamos
cuando los demás se alejan,
cuando todos se van,
cuando me dejan,

cuando el sol se opone
cuando la luna me abriga
cuando el viento me sopla
y aligera las heridas.

Soledad,
te nombre algún día...
                                           y aún...
                                                              sigues conmigo.

La Mujer De Los Sueños De Nadie



Muertos Están Los Míos

(Escrito en el exilio, durante el hambre en Siria)

“PRIMERA GUERRA MUNDIAL”

Los míos se han ido, pero yo aún existo
Llorándolos en soledad…
Muertos están mis amigos y por su
Muerte mi vida es nada más que un gran
Desastre.
Las colinas de mi país están inmersas
En lágrimas y sangre, pues se han ido los míos
Y mis amados, y yo estoy aquí
Viviendo como lo hacía cuando los míos y mis
Amados disfrutaban de la vida y sus
Alegrías, y cuando las colinas de
Mi país estaban benditas y rodeadas
Por la luz del sol.
Los míos murieron de hambre, y aquel que
No pereció de inanición fue despedazado
Por la espalda; y aquí estoy yo
En esta tierra distante, vagando
Entre gente feliz que duerme
Sobre lechos mullidos y que sonríe al día,
Y el día les sonríe.

(…)
                                                               Si estuviera hambriento y viviera entre mi
                                                               Famélico pueblo, y si fuera perseguido junto con
                                                                  Mis oprimidos compatriotas, la carga
                                                                  De estos días negros pesaría menos
                                                                  Sobre mis desasosegados sueños, y la
                                                                 Oscuridad de la noche sería menos
                                                                  Sombría ante mis hundidos ojos y mi
                                                                  Apesadumbrado corazón y mi alma herida.

                                                                 Porque aquel que comparte con los suyos
                                                                 Los pesares y agonías sentirá el
                                                                Supremo alivio que sólo el sufrimiento
                                                                Y el sacrificio engendran. Y estará
                                                                En paz consigo mismo cuando muera,
                                                                Inocente junto a sus compañeros inocentes.

                                                                 Pero no vivo con mi hambriento
                                                                Y perseguido pueblo, que camina
                                                                Por el cortejo de la muerte hacia el
                                                                Martirio… estoy aquí, al otro lado
                                                                Del ancho mar, viviendo a la sombra de la
                                                               Tranquilidad, y a la luz de la
                                                               Paz… Estoy distante de la triste
                                                               Arena y de los acongojados, y de nada
                                                               Puedo enorgullecerme, ni siquiera de
                                                               mis propias lágrimas.

¿Qué puede hacer un hijo exiliado por
Su hambriento pueblo, y de qué vale
Para su pueblo el lamento de un
Poeta ausente?

(…)

Y a menudo me han dicho:
“La desventura de tu país no es
Nada comparada con la calamidad que aqueja
Al mundo, y las lágrimas y la sangre vertidas
Por tu pueblo no son nada comparadas
Con los ríos de sangre y lágrimas
Derramados cada día y cada noche en los
Valles y llanuras de la tierra,

Sí, pero la muerte de los míos es
Una silenciosa acusación; es un crimen
Concebido por la mente de invisibles
Serpientes… Una tragedia sin
Música ni decorados… Y si los míos
Hubieran atacado a los déspotas
Y opresores para morir como rebeldes,

Yo hubiera dicho: “Morir por
La libertad es más noble que vivir a la
Sombra de la débil sumisión, porque
Aquel que abrace a la muerte con la espada
De la Verdad en la mano, se eternizará
En la Eternidad de la Verdad, pues la Vida
Es más débil que la Muerte, y la Muerte
más débil que la Verdad.”

Fragmento de “Los Secretos del Corazón” Khalil Gibran