El Olor a Lluvia Me Sabe a Ti

El olor a lluvia me sabe a ti,

en las tardes calurosas de Mayo

y en las tardes candorosas de Abril.

Y en el viento a susurros

escucho tu nombre

y me trae a mi mente

tus fuerzas de hombre

acechando mi cuerpo hacia ti.

Después, la brisa me envuelve

y me imagino entre tus brazos

como fervientes lazos

llenos de amor por mí.

Porque en lo verde,

en el cielo, en la lluvia

y en todo sigues aquí.

Y en mi piel el deseo

se aviva si no estás junto a mí.

De aquel día a hoy

ya hace un año,

en que los tiernos besos te di

y a tu lado por mucho tiempo me vi

con la viveza de aquel primer día de Mayo.

Por eso, el olor a lluvia me sabe a ti,

huele a ti, se siente a ti...

                                     y también te extraña

                                                                                como yo te extraño.

La Mujer de los Sueños de Nadie

No soy de aquí, ni soy de allá

Hay una sola religión: el Amor.

Hay un solo lenguaje: el del corazón.
Hay una sola raza: la humanidad.
Hay un solo Dios y está en todas partes.


Me gusta el sol, Alicia y las palomas,
el buen cigarro y la guitarra española,
saltar paredes y abrir las ventanas,
y cuando llora una mujer.


Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones de Cabral.


No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color de identidad.


Hasta que el pueblo las canta
las coplas, coplas no son
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe el autor.
Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
que al volcar el corazón
en el alma popular
lo que se pierde de gloria,
se gana de eternidad.


Lo que pinta este pincel
ni el tiempo lo ha de borrar
y nadie se ha de animar
a corregirle la plana.
No pinta quien tiene ganas,
sino quien sabe pintar.


Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a cualquiera
o todo el tiempo para ver las estrellas
imposible con Paloma San Basilio en el trigal.


No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color de identidad.

Facundo Cabral

Mi SoLeDaD y Yo



Mi SoLeDaD y Yo_By TaNia

En la soledad de la noche
en la soledad del claro día
en la soledad de los silencios
de mi melancolía,

se estremece el vacío
y el eco de tu nombre
de tu voz con renombre
que me acompaña día a día.

Voz sensata,
atenta compañía, 
confidente fiel y altiva,
indiscutible amiga,

en mi vida interminable
y en dichosos desvelos
que desmoronan mis anhelos,
mis deseos y mis ganas...

Y al final de todo esto
sólo tú y yo quedamos
cuando los demás se alejan,
cuando todos se van,
cuando me dejan,

cuando el sol se opone
cuando la luna me abriga
cuando el viento me sopla
y aligera las heridas.

Soledad,
te nombre algún día...
                                           y aún...
                                                              sigues conmigo.

La Mujer De Los Sueños De Nadie



Muertos Están Los Míos

(Escrito en el exilio, durante el hambre en Siria)

“PRIMERA GUERRA MUNDIAL”

Los míos se han ido, pero yo aún existo
Llorándolos en soledad…
Muertos están mis amigos y por su
Muerte mi vida es nada más que un gran
Desastre.
Las colinas de mi país están inmersas
En lágrimas y sangre, pues se han ido los míos
Y mis amados, y yo estoy aquí
Viviendo como lo hacía cuando los míos y mis
Amados disfrutaban de la vida y sus
Alegrías, y cuando las colinas de
Mi país estaban benditas y rodeadas
Por la luz del sol.
Los míos murieron de hambre, y aquel que
No pereció de inanición fue despedazado
Por la espalda; y aquí estoy yo
En esta tierra distante, vagando
Entre gente feliz que duerme
Sobre lechos mullidos y que sonríe al día,
Y el día les sonríe.

(…)
                                                               Si estuviera hambriento y viviera entre mi
                                                               Famélico pueblo, y si fuera perseguido junto con
                                                                  Mis oprimidos compatriotas, la carga
                                                                  De estos días negros pesaría menos
                                                                  Sobre mis desasosegados sueños, y la
                                                                 Oscuridad de la noche sería menos
                                                                  Sombría ante mis hundidos ojos y mi
                                                                  Apesadumbrado corazón y mi alma herida.

                                                                 Porque aquel que comparte con los suyos
                                                                 Los pesares y agonías sentirá el
                                                                Supremo alivio que sólo el sufrimiento
                                                                Y el sacrificio engendran. Y estará
                                                                En paz consigo mismo cuando muera,
                                                                Inocente junto a sus compañeros inocentes.

                                                                 Pero no vivo con mi hambriento
                                                                Y perseguido pueblo, que camina
                                                                Por el cortejo de la muerte hacia el
                                                                Martirio… estoy aquí, al otro lado
                                                                Del ancho mar, viviendo a la sombra de la
                                                               Tranquilidad, y a la luz de la
                                                               Paz… Estoy distante de la triste
                                                               Arena y de los acongojados, y de nada
                                                               Puedo enorgullecerme, ni siquiera de
                                                               mis propias lágrimas.

¿Qué puede hacer un hijo exiliado por
Su hambriento pueblo, y de qué vale
Para su pueblo el lamento de un
Poeta ausente?

(…)

Y a menudo me han dicho:
“La desventura de tu país no es
Nada comparada con la calamidad que aqueja
Al mundo, y las lágrimas y la sangre vertidas
Por tu pueblo no son nada comparadas
Con los ríos de sangre y lágrimas
Derramados cada día y cada noche en los
Valles y llanuras de la tierra,

Sí, pero la muerte de los míos es
Una silenciosa acusación; es un crimen
Concebido por la mente de invisibles
Serpientes… Una tragedia sin
Música ni decorados… Y si los míos
Hubieran atacado a los déspotas
Y opresores para morir como rebeldes,

Yo hubiera dicho: “Morir por
La libertad es más noble que vivir a la
Sombra de la débil sumisión, porque
Aquel que abrace a la muerte con la espada
De la Verdad en la mano, se eternizará
En la Eternidad de la Verdad, pues la Vida
Es más débil que la Muerte, y la Muerte
más débil que la Verdad.”

Fragmento de “Los Secretos del Corazón” Khalil Gibran

La Mecánica del Corazón

William Turner

La Distancia

¿En verdad me alejé de ustedes? No existe más distancia sino aquella que el alma no alcanza a medir con la imaginación.

El espacio que existe entre tú y el vecino más cercano es ciertamente mayor que el espacio entre tú y aquél que amas; aunque éste se encuentre más allá de los 7 países y de los 7 mares.

Porque en el recuerdo no hay distancias; sólo el olvido crea una distancia tal que ni tu voz ni tus ojos pueden acortar.

La distancia más grande es la que existe entre lo que ves cuando duermes y cuando estás despierto; entre los hechos y los anhelos.

Fragmento de "El Jardin del Profeta" Khalil Gibran

Mar Sin Calma



Imagen de Arthur Rockham

¿Qué se supone que debo esperar del largo día
De la noche triste, de tu melancolía?
¿Qué debo esperar de esta conversación?
Qué debo esperar de la ironía de la vida
Que se ríe de mí a carcajadas.

¿Qué debo esperar de la fría noche?
¿De tu silencio ausente?
¿De mi mar sin calma?

¿Qué debo esperar de ti?
¿Qué debo esperar de mí?
¿Qué debo esperar de mí ante ti?
 
No.
En este punto…
No espero nada,
Aunque quisiera.
Solamente me encuentro insegura y confundida,
Más confundida que insegura,
De lo que creí que sería más fácil
Después de dar el primer paso.

¿Alguna vez quisiste algo con todas tus fuerzas
Y en el último momento dudaste?
¿Alguna vez quisiste algo y en el último momento
Te preguntaste si en verdad lo querías?
Esos son parte de los juegos de esta vida,
Sólo trampas del destino,
Dualidades de mi propia alma,
Mejor dicho de la naturaleza tonta:
la naturaleza humana.


 La Mujer De Los Sueños De Nadie

Y como el mar sin calma me tienes, como el mar sin calma...



In The Name Of The Father

TÍTULO ORIGINAL In the Name of the Father


AÑO 1993
DURACIÓN 125 min. 
GÉNERO Drama

PAÍS Irlanda
DIRECTOR Jim Sheridan
REPARTO Daniel Day-Lewis, Emma Thompson, Pete Postlethwaite, John Lynch, Beatie Edney, Mark Sheppard, Don Baker, Frank Harper, Saffron Burrows, Tom Wilkinson, Gerard McSorley

Belfast, Irlanda, años 70. Gerry (Day-Lewis) es un gamberro que sólo sabe beber e ir de juerga, para disgusto de su padre Giuseppe (Postlethwaite), un hombre tranquilo y educado. Cuando Gerry se enfrenta al IRA, su padre lo manda a Inglaterra.

En los violentos días en que la banda terrorista IRA sembraba bombas en el centro de Londres, Gerry juega a ser hippie en el peor lugar en el momento equivocado. Acusado de participar en un atentado terrorista y condenado injustamente a cadena perpetua junto a varios amigos y miembros de su familia (incluido su padre), su caso supuso el mayor error en la historia de la justicia británica.

En la cárcel Gerry descubre que la aparente fragilidad de su padre esconde en realidad una gran fuerza interior. Con la ayuda de una abogada entregada a la causa (Thompson), Gerry se propone demostrar su inocencia, limpiar el nombre de su padre y hacer pública la verdad sobre uno de los más lamentables errores legales de la historia reciente de Irlanda.

Soneto Insistente

Cuando presiente el corazón la gloria

de ser libre por gracia del olvido,

me llegue entre la noche, como el ruido

del mar en la distancia, tu memoria.

Con ella viene la tenaz historia

de lo que pudo ser y nunca ha sido.

Arduo amor ni ganado ni perdido,

batalla sin derrota y sin victoria.

Cada vez que en mi mano reverdece

la rama del olvido y aparece

después de la tormenta la alegría,

algo tuyo regresa de la nada

y de nuevo destruye la dorada

esperanza fugaz de un claro día.

Meira Delmar

Sonidos del viento

Ámame

                                                              Aún no estás conmigo

                                                              Y ya te extraño

                                                             Mi cuerpo me lo exige,

                                                             tiene la necesidad de estar contigo

                                                             De estar a tu lado

                                                             Como la flor es al prado

                                                             Como un dulce para un niño.

                                                             El estar sin ti

                                                             Ya me hace daño

                                                            Mi necesidad se hace vasta

                                                            Y tú acrecientas mi cariño.

                                                          Mírame, siempre mírame

                                                          Como la vez primera.

                                                          Suéñame, mímame

                                                         Quiéreme, extráñame…

                                                          Pero sobretodo,

                                                                                    Ámame.

La Mujer De Los Sueños De Nadie

Arriesgar, arriesgar, arriesgar!

¿De qué sirve el libre albedrío si nos limitamos a vivir en las mismas cosas todos días?

Nuestra vida es aburrida porque nos dedicamos a limitar millones de posibilidades para seguir siempre las mismas.

No tener miedo, el quid de esto es arriesgar. Y aprender que si no funciona, no tiene porque ser nuestra culpa para sentirnos mal. No perdemos nada con experimentar, al contrario, exploramos una opción que en nuestra vida aburrida jamás te atreverías a intentar.

Si al jugar puedes caer, también te puedes levantar.

Si en el arriesgar puedes perder, también puedes ganar.

Considera que en todo hay dualidad, pero verlo así es ingenuidad porque también es cierto que aprender es progresar.

Todos dicen que el fuego quema y no lo sabes hasta experimentar. ¿Es así como desde niños aprendemos a de la vida desconfiar? ¿A temer? ¿A dudar?

¿De qué?

¿Del dolor? El dolor es nuestra forma de vida natural y no por ello tiene que estar mal. Sin el dolor no sabrías valorar la felicidad e incluso no sabrías diferenciar. El dolor es una forma de recordar que estamos vivos, nos hace remitirnos a nuestra vida terrenal. Del dolor nacimos, en el dolor vivimos y en el dolor hemos de acabar. Todo está en la mente, en la manera de mirar. Al final es lo que te da fuerzas, te da motivos para seguir, para luchar. Si el dolor es inevitable, hay que aprenderlo aceptar y no a evitar.

¿Temes de lo que piense de ti el que está a tu lado? Sólo recuerda que es un hombre nada más, con los mismos errores y defectos que tú. Y si lo supieras… incluso él estaría igual o más temeroso que tú. Con las mismas necesidades que tú. E incluso acuciando tanto la libertad, como la añoras tú. El hecho de que la mayoría de la gente viva con las mismas limitaciones, no significa que es lo que debería de pasar, lo que debiera ser, como deberíamos de actuar.

¿Te atormenta el futuro?¿Temes a lo que pudiera pasar? Sólo te recuerdo que el “hubiera” no existe, más vale hacerlo realidad. Si las cosas no suceden como hubieras querido ya no estuvo en ti, piensa que es así como debió pasar.

Vive como piensas, siempre y cuando respetando a los demás. Arriesgar, arriesgar, arriesgar! No todo es parte del azar.

Porque el ser infeliz es una evasión a aprender a vivir, a aprenderte a equivocar.

La Mujer De Los Sueños De Nadie

De la Vida

La Vida es una isla en un oceáno de soledad, una isla cuyos macizos de roca son esperanza, cuyos árboles son sueño, cuyas flores son soledad y cuyos arroyuelos son sed.

Vuestra vida, compañeros míos, es una isla separada de todas las demás islas y regiones. Por muchas que sean las naves que zarpan de vuestras costas rumbo a otros climas; por muchas que sean las embarcaciones que tocan vuestras playas, seguís siendo una isla solitaria que adolece de las angustias de la soledad y de ansia de felicidad. Sois desconocido para vuestros semejantes y estaís muy lejos de su simpatía y su comprensión.

(...)

Tu vida, hermano mío, es una morada solitaria separada de las viviendas de los demás hombres. Es una casa en cuyo interior no puede penetrar la mirada del vecino. Si se hundiese en las tinieblas, la lámpara de tu vecino no podría alumbrarla. Si estuviese vacía de provisiones, no podrían llenarla las despensas de tus vecinos. Si estuviese en un desierto, no podrías pasar a los jardines de los demás hombres, labrados y cuidados por otras manos. Si se levantase en la cumbre de una montaña, no podrías bajarla al valle hollando por los pies de otros hombres.

El espíritu de tu vida, hermano mío, está asediado por la soledad y si no fuese por esa soledad y ese abandono, tú no serías tú, ni yo sería yo. De no ser por esta soledad y este abandono desolado, llegaría a creer, al oir tu voz, que era la mía; y al ver tu rostro, que era yo mismo mirándome en un espejo.

Fragmento de "La Voz del Maestro" Khalil Gibran

Power of Art - Van Gogh (1/6)

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Lo Inefable

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida

No me mata la Muerte, no me mata el Amor;

Muero de un pensamiento mudo como una herida...

¿ No habéis sentido nunca el extraño dolor ?

De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,

Devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor ?

¿ Nunca llevasteis dentro una estrella dormida

Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor ?...

Cumbre de los Martirios !... Llevar eternamente,

Desgarradora y árida, la trágica simiente

Clavada en las entrañas como un diente feroz !...

.

Pero arrancarla un día en una flor que abriera

Milagrosa, inviolable !... Ah, más grande no fuera

Tener entre las manos la cabeza de Dios !!

Delmira Agustini

El Mar No Es Más Que Un Pozo De Agua Oscura

El mar no es más que un pozo de agua oscura,

los astros sólo son barro que brilla,

el amor, sueño, glándulas, locura,

la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,

el mar no es más que un pozo de agua amarga,

la noche no es azul, es amarilla,

la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,

a pesar de los versos de los hombres,

el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;

a pesar de los versos de los hombres,

el amor, sueño, glándulas, locura.

Idea Vilariño

Pictorialismo





Laura Gilpin,Shiprock with Storm. 1931 

Aunque la fotografía liberó a la pintura de la necesidad de una representación perfecta de lo real, pronto cayó en la desamparada servidumbre de la sustitución.

Así, de manera paradójica y en un insolente maridaje con la pintura, la fotografía atinó entonces (finales del XIX) a dar con el más conspicuo camino para lograr la aprobación social e introducirse en los hogares de la burguesía. Las veladuras, los desenfoques, los paisajes desvanecidos, las referencias mitológicas, la evocación melancólica de paraísos perdidos y la representación de escenas bucólicas conformaron un peculiar estilo denominado “Pictorialismo” que, paralelo al impresionismo y enraizado en los grandes géneros plásticos del XVII –el paisaje y la figura- se mantuvo en boga hasta el primer cuarto del pasado siglo.

Para esa época la fotografía ya había fraguado su propio lenguaje independiente de la pintura por otros y muy diferentes caminos.

 

Jozef Emiel Borrenbergen, Reflex, 1934, Bélgica



Huigens, René. Glissent sur l’eau,+/- 1937. Bélgica



Léonard Misonne, Madame Misonne. +/- 1910. Bélgica





Anne Brigman,The Bubble, 1907




Anónimo. On the river border #2.1910. Francia

  

Clarence H. White. Nude Study, 1909

 

Real Sociedad Fotográfica: 

http://www.rsf.es/index.php?option=com_content&task=view&id=35&Itemid=45

Galería Clarence H. White: http://www.visibledarkness.com/depression/white.html

 

Tristeza

Más que tu amiga

Es una actitud extraña la que tomo ante tu ausencia

Creo que me alejo más de lo que debiera
Más de lo que quisiera, de lo que debería.

En estricta teoría,
Literalmente la gente así no funciona;
Se aferra a lo que cree perdido.
Sin embargo yo te dejo ir,
No me entrometo en tu felicidad
Aunque esté muy alejada de la mía.

En el fondo tal vez estoy celosa,
Celosa de la gente,
Celosa de tu amor,
Celosa de perderte.

No lo puedo tener todo,
Hoy lo entiendo,
Lo tengo bien entendido.
Incluso si el “todo” en mi vida
Esté extrañamente reducido
Y conducido por mi mente
En una sola vía.

Parece que fue hace mucho tiempo
Cuando me querías,
Cuando te importaba y
Me lo decías.

Hoy te puedo decir que los años pasan
Y los niños crecen
Y después de todo
Nunca fui ni lo más cercano
a lo que creías.

Pero, ¿quién soy yo para reclamar derechos
Que nunca han sido míos?
¿Quién soy yo para hacerte dudar de tu juicio,
De tu corazón y de tu vida?
Y ¿quién soy yo para hablar de honestidad
Si no te lo puedo decir de otra forma
que no sea la mía?


Porque soy…
                      simplemente soy…
                                                        No más que tu amiga.

La Mujer de los Sueños de Nadie



Emma Shapplin

Emma Shapplin es una soprano francesa autora y compositora que interpreta principalmente canciones de estilo neoclásico, pop, electro. Comenzó su carrera musical en la música clásica, pero entonces se cambió al heavy metal. Cuando ella tenía 18 años, el cantante Jean-Patrick Capdevielle la convenció de volver a tomar lecciones de música clásica para mejorar su técnica de canto. Ella descubrió que aunque el rock le hubiera dado más libertad artística y un estilo de vida hedonista mayor que la música clásica, no era todavía bastante para ella, entonces ella decidió crear su propio estilo. Este se hizo con una combinación de ópera arcaica, trance moderno y música tradicional escocesa y/o música pop. Shapplin y Capdevielle posteriormente trabajaron juntos en su primer lanzamiento, Carmine Meo.

 «ETTERNA» es un álbum bendecido con una belleza extraña e íntimamente perfumada que parece llamado a superar incluso el éxito de Carmine Meo. Si su primer álbum se caracterizaba por los elementos de la tierra y el fuego, dice, «ETTERNA» es más aire y agua. Sus texturas son suaves y dulces, delicadas e incluso frágiles. Pero al mismo tiempo son también sombrías y lujosas, como una fuerte fragancia o un terciopelo arrugado.

 

«ETTERNA» es un álbum de un perfecto equilibrio y una elegancia natural. Un álbum especial de un lugar muy especial. El álbum de los sueños de Emma Shapplin.

Cobardía

 Auguste Renoir


Pasó con su madre. ¡Qué rara belleza!

¡Qué rubios cabellos de trigo garzul!

¡Qué ritmo en el paso! ¡Qué innata realeza

de porte! ¡Qué formas bajo el fino tul...

Pasó con su madre. Volvió la cabeza:

¡me clavó muy hondo su mirada azul!

Quedé como en éxtasis... Con febril premura,

«¡Síguela!», gritaron cuerpo y alma al par.

...Pero tuve miedo de amar con locura,

de abrir mis heridas, que suelen sangrar,

¡y no obstante toda mi sed de ternura,

cerrando los ojos, la dejé pasar!

Amado Nervo

MiS DiBuJoS

Esto es parte de lo que hago, de lo que me gusta hacer...
    Tan sólo una pequeña parte de mi ser profundo que habla en los silencios...
        Esa parte de mí que dice más de lo que mis palabras podrían decir...

"Siempre he amado los dibujos... Cuando dibujas, miras mucho más intensamente algo".

Henry Moore



::Alma:: Corto animado

R.I.P.

                                         Sólo déjame morir sola y tristemente

                                         Sé que no te importa mis deseos ni mi dicha
                                         Por eso sólo pido que me dejes morir sola y tristemente.

                                           No te pido que me aguantes
                                           Ni que me escuches
                                           Ni mucho menos que me quieras
                                           Sólo te pido que me dejes morir sola y tristemente.

                                      Sé que del otro lado del umbral
                                      Estaré tranquila
                                      Como los verdaderos ángeles
                                     En los que sabes que yo creo.
                                     Será mi ad astra
                                     Mi más ferviente deseo.

                                       Seré el calor de la primavera,
                                       La higuera que florece,
                                       Me verás en los árboles que crecen
                                       A la orilla de tu casa.

                                   Solamente así me convertiré
                                   En lo que verdaderamente y sólo creo,
                                   Regresaré a ser tierra, a ser sol,
                                   A ser todo y a ser nada.

                                      Todo es energía,
                                      La energía es lo único que es constante
                                      Lo verdaderamente importante,
                                      La esencia de la vida.

                                Por eso no me iré
                               Siempre estaré aquí
                               Como desde el principio de los tiempos,
                               Como desde antes.

                                     Fui ruiseñor, fui flor, fui agua…
                                     Fui amor, fui dolor, fui eternidad…
                                     La forma no me importa mucho
                                    Al fin somos uno y lo mismo,
                                    Siempre parte del todo
                                    Y a la vez de la nada.

                              Por eso la muerte no me apura
                             Ni mucho menos me acongoja
                             Sólo es un paso más en el camino,
                             La puerta abierta de mi destino
                            Y la aurora de mi mañana.

                                  No es el primer olvido que sufro,
                                  Hace muchos siglos
                                  Aprendí que es de los conceptos humanos
                                  De los más relativos.

                         No me lloren, las lágrimas no bastan
                         Ni mucho menos fueren reconfortantes
                         Sólo escuchen mis palabras,
                         Revivan mis momentos, sus momentos.
                         Lo que he dicho antes.

                                Por eso, sólo pido que me dejen morir sola
                                Como la luna, como la noche, como las olas,
                                En un instante…
                         

                                      Morir, morir sola… solamente

                                      Con el vacío … perdido… en la mirada…
        

                                                         Ahora … sólo aire…

                                                                               …Requiem in patrie…


                                                                                   … Rest in peace…


                                                                                         … Riposa in pace …

La Mujer de los Sueños de Nadie



El Trueque

Una vez en el cruce de un camino, un Poeta pobre encontró a un rico Estúpido, y conversaron. Y todo lo que decían revelaba el descontento de ambos.

Entonces el Ángel del Camino se acercó y posó su mano sobre el hombro de los dos hombres. Y, creedlo, un milagro se produjo; ambos intercambiaron sus posesiones.

Y se alejaron. Pero, cosa difícil de relatar, el Poeta miró y encontró sólo arena seca en sus manos; y el Estúpido cerró sus ojos y sintió nada más que nubes en su corazón.

Khalil Gibran
 

Coisas Pequenas- Madredeus

COISAS PEQUENAS

Madredeus

Composição: Pedro Ayres Magalhães

Coisas pequenas são

Coisas pequenas

São tudo o que eu te quero dar

E estas palavras são

Coisas pequenas

Que dizem que eu te quero amar.

Amar, amar, amar

Só vale a pena

Se tu quiseres confirmar

Que um grande amor não é

Coisa pequena

Que nada é maior que amar.

E a hora

Que te espreita

É só tua.

Decerto, nao será

Só a que resta;

A hora

Que esperei a vida toda,

É esta.

E a hora

Que te espreita

É derradeira.

Decerto já bateu

À tua porta.

A hora

Que esperaste a vida inteira,

É agora.