Opio en las Nubes II

"Por un momento sólo por

un momento cerramos los ojos y pudimos ver el mar

sentimos su viento fresco sobre nuestra frente sentimos

la arena bajo los pies y entonces me cogiste la mano me

cogiste con los ojos cerrados nos encontramos en

medio de un leve paréntesis de oscuridad y deseo

nuestras oscuridades se estrellaron en medio del ruido

del tren que iba hacia el mar hacia la arena y fuimos

felices pero el tren pasó y nos dejó solos

descompuestos tal vez tristes en la mitad de una tarde

absurda solos tú y yo solos aislados con los ojos

cerrados solos con nuestros pequeños cielos

restringidos dentro de nuestros cuerpos."


Opio en las Nubes- Rafael Madiedo Chaparro (fragmento)

Opio en las Nubes I

     

"Voy a llenar cada silencio de labial rojo

y cada ruido del día del mundo del universo voy a

terminar de romper mi corazón todos me dicen que mi

corazón son como mis calzones rotos que huelen a

noches cansadas a manos que se escabullen por mis

nalgas buscando un poco de calor un poco de silencio

tal vez un poquito de ruido ven para acá Max déjame

ver tus ojos déjame ver si también tienen los sueños

vueltos mierda como los míos ven Max estréllate contra

mi carne destrózame córtame en pequeños pedacitos y

llévatelos y bótalos cerca de aquellos árboles donde

nos veíamos y cuando terminábamos los días en medio

de la metralla del tedio y del silencio ven Max y toca

mis nalgas tócalas pálpalas recórrelas termina de

romper mis calzones blancos y llenos de rotos tristes

llenos de agujeros de nicotina y licor amor descalabro

café negro no cierres la ventana Max quiero que

escribamos un poema con nuestra sangre sobre ese

cielo azul tan ausente tan callado tan distante ven para

acá Max házte a mi lado porque hace frío Max súbete

en mis piernas súbete en mis pesadillas y no te bajes

súbete en mis pechos y estíralos muérdelos llénalos de

babas de sudores de olores de colores de cometas de

gritos y de miedos pero no te vayas toma un poco de

chocolate dame la mano dame muchos besos por todas

partes quiero que recuerdes mi olor cuando pases por

las avenidas por los bares por los parques que

recuerdes mi canción rota y demente en cada hoja de

cada árbol quiero que sepas que siempre estaré

esperándote cerca de un espejo para que toques mi

cuerpo por detrás por encima por los lados por la

tangente con tus manos con tus dedos y que siempre mi

pequeño Max escribiré tu nombre en el espejo mientras

me tocas mientras me inyectas toda tu oscuridad en mi

oscuridad mientras te desangras en mi sangre mientras

desbocas todo tu silencio en mis gritos salivales salvajes

atroces remotos locos rotos no te vayas ven para acá

no cierres la ventana deja que el aire termine de

revolcar los corazones deja que el viento seque mis

calzones rotos y mis vasos rotos y mis papeles deja que

el viento seque la sangre que se ha acumulado entre la

nicotina de mis cigarrillos ven acércate quiero echarte el

humo de mi cigarrillo en tu cara en tus palabras deja

que el humo azul te opaque lo que estás pensando y

sígueme contando sobre aquellos días cuando teníamos

los corazones envueltos en papel regalo y no había

mucho que hacer simplemente caminábamos bajo los

árboles comíamos helados de vainilla después los días

se fueron achicando se fueron encogiendo se fueron

rompiendo frente a nuestros ojos los días pasaban bajo

los zapatos y nosotros los pisábamos alegres contentos

felices irresponsables claro que te acuerdas..."

Opio en las Nubes- Rafael Chaparro Madiedo (fragmento)

Arena y Espuma

Siempre estoy vagando en esta playa

Entre la arena y la espuma.

La marea borrará las huellas de mis pies

y el viento esparcerá la espuma.

Pero el mar y la playa continuarán por siempre jamás.

[...]

Apenas ayer me sentía una partícula

oscilando sin ritmo en la espera de la vida.

Ahora sé que soy la espera, y toda

la vida palpita en rítmicos fragmentos

en mi interior.

Me dicen, en su vigilia:

"Tú y el mundo en el que vives no sois

mas que un grano de arena en la

infinita playa de un mar infinito."

Y yo les digo, en mi sueño:

"Soy el mar infinito, y todas las palabras

no son  mas que granos de arena

en mi playa."

Khalil Gibran

A la Puerta del Templo

Música: Faun-Ólafur Arnalds

Para hablar del Amor purifiqué mis labios con el fuego sagrado, pero no pude encontrar palabras adecuadas.

Cuando conocí el Amor, las palabras se diluyeron en un lánguido jadeo y el canto de mi corazón en un profundo silencio.

¡Oh vosotros que me habéis preguntado acerca del Amor, vosotros, a los que persuadí de sus misterios y maravillas, ahora, desde que el Amor me envolvió con su velo, tengo que preguntaros sobre el rumbo del Amor y su mérito.

¿Quién puede responder a mis preguntas? Pregunto sobre lo que hay en mi interior: quiero enterarme por mi mismo.

¿Quién de vosotros puede revelarme a mí mismo mi yo más profundo, mi alme a mi alma?

Decidme, por el amor de Dios, qué es la llama que arde en mi corazón devorando mis fuerzas y anulando mi voluntad.

¿Qué son esas suaves y ásperas manos escondidas que aprietan mi alma; qué es ese vino que, mezcla de felicidad y dulce pena, baña mi corazón?

¿Qué son esas alas que rondan mi almohada en el silencio de la noche, manteniéndome despierto mirando nadie sabe a qué?

¿Qué es ese algo invisible en el que clavo la mirada, qué ese algo incomprensible que rumio, qué el sentimiento que no puede ser percibido?

En mis visiones hay un sentimiento más hermoso que el eco de la risa y más arrobador que la felicidad.

¿Por qué me rindo a un poder desconocido que me mata y me vuelve a la vida hasta que apunta a la aurora y llena mi habitación con su luz?

[...]

¿Qué es lo que llamamos Amor? Decidme, ¿qué es ese secreto escondido en el tiempo que afecta todos los sentidos?

¿Qué es esta vigilia que de la vida y la muerte hace un sueño más extraño que la vida y más grave que la muerte ?

Decidme, amigos, ¿alguno de vosotros no despertaría del sueño de la Vida si el Amor tocara su alma con la punta de su dedo?

[...]

Fragmento de "Pensamientos y Meditaciones" Khalil Gibran

El hombre Superior e Inferior

El hombre superior sabe lo que es correcto; el hombre inferior sabe lo que convencerá.

 El hombre superior ama su alma; el hombre inferior ama su propiedad.

El hombre superior recuerda siempre cómo fue castigado por sus faltas; el hombre inferior siempre recuerda qué regalos recibió.

El hombre superior se acusa a sí mismo; el hombre inferior acusa a los demás.

El hombre superior es firme, pero no pelea; alterna fácilmente con los demás, pero no forma camarillas.
[...]


El hombre superior es tolerante con todos y no sectario; el hombre inferior es sectario, pero no es tolerante.
[...]

El hombre superior atiende a las cosas espirituales y no a su subsistencia. Si se cultiva una granja, se morirá de hambre, pero si atiende a sus estudios , encontrará riquezas en ellos.

 [...]


Un caballero se avergüenza si sus palabras son mejores que sus hechos.


Un caballero cuida tres cosas:

En su juventud, cuando su sangre es madura, es cauteloso con el sexo.
Cuando adulto, y su sangre es madura, es cauteloso respecto a trabar peleas o conflíctos en general.
Cuando es viejo y su sangre se debilita, es cauteloso con el dinero.

Un hombre joven ama a las mujeres; un hombre de edad madura ama la lucha; y un hombre viejo ama el dinero.

Confucio

Muertos Están Los Míos

(Escrito en el exilio, durante el hambre en Siria)

“PRIMERA GUERRA MUNDIAL”

Los míos se han ido, pero yo aún existo
Llorándolos en soledad…
Muertos están mis amigos y por su
Muerte mi vida es nada más que un gran
Desastre.
Las colinas de mi país están inmersas
En lágrimas y sangre, pues se han ido los míos
Y mis amados, y yo estoy aquí
Viviendo como lo hacía cuando los míos y mis
Amados disfrutaban de la vida y sus
Alegrías, y cuando las colinas de
Mi país estaban benditas y rodeadas
Por la luz del sol.
Los míos murieron de hambre, y aquel que
No pereció de inanición fue despedazado
Por la espalda; y aquí estoy yo
En esta tierra distante, vagando
Entre gente feliz que duerme
Sobre lechos mullidos y que sonríe al día,
Y el día les sonríe.

(…)
                                                               Si estuviera hambriento y viviera entre mi
                                                               Famélico pueblo, y si fuera perseguido junto con
                                                                  Mis oprimidos compatriotas, la carga
                                                                  De estos días negros pesaría menos
                                                                  Sobre mis desasosegados sueños, y la
                                                                 Oscuridad de la noche sería menos
                                                                  Sombría ante mis hundidos ojos y mi
                                                                  Apesadumbrado corazón y mi alma herida.

                                                                 Porque aquel que comparte con los suyos
                                                                 Los pesares y agonías sentirá el
                                                                Supremo alivio que sólo el sufrimiento
                                                                Y el sacrificio engendran. Y estará
                                                                En paz consigo mismo cuando muera,
                                                                Inocente junto a sus compañeros inocentes.

                                                                 Pero no vivo con mi hambriento
                                                                Y perseguido pueblo, que camina
                                                                Por el cortejo de la muerte hacia el
                                                                Martirio… estoy aquí, al otro lado
                                                                Del ancho mar, viviendo a la sombra de la
                                                               Tranquilidad, y a la luz de la
                                                               Paz… Estoy distante de la triste
                                                               Arena y de los acongojados, y de nada
                                                               Puedo enorgullecerme, ni siquiera de
                                                               mis propias lágrimas.

¿Qué puede hacer un hijo exiliado por
Su hambriento pueblo, y de qué vale
Para su pueblo el lamento de un
Poeta ausente?

(…)

Y a menudo me han dicho:
“La desventura de tu país no es
Nada comparada con la calamidad que aqueja
Al mundo, y las lágrimas y la sangre vertidas
Por tu pueblo no son nada comparadas
Con los ríos de sangre y lágrimas
Derramados cada día y cada noche en los
Valles y llanuras de la tierra,

Sí, pero la muerte de los míos es
Una silenciosa acusación; es un crimen
Concebido por la mente de invisibles
Serpientes… Una tragedia sin
Música ni decorados… Y si los míos
Hubieran atacado a los déspotas
Y opresores para morir como rebeldes,

Yo hubiera dicho: “Morir por
La libertad es más noble que vivir a la
Sombra de la débil sumisión, porque
Aquel que abrace a la muerte con la espada
De la Verdad en la mano, se eternizará
En la Eternidad de la Verdad, pues la Vida
Es más débil que la Muerte, y la Muerte
más débil que la Verdad.”

Fragmento de “Los Secretos del Corazón” Khalil Gibran

La Distancia

¿En verdad me alejé de ustedes? No existe más distancia sino aquella que el alma no alcanza a medir con la imaginación.

El espacio que existe entre tú y el vecino más cercano es ciertamente mayor que el espacio entre tú y aquél que amas; aunque éste se encuentre más allá de los 7 países y de los 7 mares.

Porque en el recuerdo no hay distancias; sólo el olvido crea una distancia tal que ni tu voz ni tus ojos pueden acortar.

La distancia más grande es la que existe entre lo que ves cuando duermes y cuando estás despierto; entre los hechos y los anhelos.

Fragmento de "El Jardin del Profeta" Khalil Gibran

De la Vida

La Vida es una isla en un oceáno de soledad, una isla cuyos macizos de roca son esperanza, cuyos árboles son sueño, cuyas flores son soledad y cuyos arroyuelos son sed.

Vuestra vida, compañeros míos, es una isla separada de todas las demás islas y regiones. Por muchas que sean las naves que zarpan de vuestras costas rumbo a otros climas; por muchas que sean las embarcaciones que tocan vuestras playas, seguís siendo una isla solitaria que adolece de las angustias de la soledad y de ansia de felicidad. Sois desconocido para vuestros semejantes y estaís muy lejos de su simpatía y su comprensión.

(...)

Tu vida, hermano mío, es una morada solitaria separada de las viviendas de los demás hombres. Es una casa en cuyo interior no puede penetrar la mirada del vecino. Si se hundiese en las tinieblas, la lámpara de tu vecino no podría alumbrarla. Si estuviese vacía de provisiones, no podrían llenarla las despensas de tus vecinos. Si estuviese en un desierto, no podrías pasar a los jardines de los demás hombres, labrados y cuidados por otras manos. Si se levantase en la cumbre de una montaña, no podrías bajarla al valle hollando por los pies de otros hombres.

El espíritu de tu vida, hermano mío, está asediado por la soledad y si no fuese por esa soledad y ese abandono, tú no serías tú, ni yo sería yo. De no ser por esta soledad y este abandono desolado, llegaría a creer, al oir tu voz, que era la mía; y al ver tu rostro, que era yo mismo mirándome en un espejo.

Fragmento de "La Voz del Maestro" Khalil Gibran

El Trueque

Una vez en el cruce de un camino, un Poeta pobre encontró a un rico Estúpido, y conversaron. Y todo lo que decían revelaba el descontento de ambos.

Entonces el Ángel del Camino se acercó y posó su mano sobre el hombro de los dos hombres. Y, creedlo, un milagro se produjo; ambos intercambiaron sus posesiones.

Y se alejaron. Pero, cosa difícil de relatar, el Poeta miró y encontró sólo arena seca en sus manos; y el Estúpido cerró sus ojos y sintió nada más que nubes en su corazón.

Khalil Gibran
 

Mensaje dirigido a la Juventud - Pasteur

En un mensaje dirigido a la juventud, probablemente en su discurso de agradecimiento en La Sorbona, Louis Pasteur (1831-1895) expresó estas palabras sabias...

"-No os dejéis corromper por un escepticismo estéril y deprimente; no os desalentéis ante la tristeza de ciertas horas que pasan sobre las naciones.

Vivid en la serena paz de los laboratorios y las bibliotecas.

Preguntáos primero: ¿Qué he hecho por instruirme?

Y, después, al ir progresando: ¿Qué he hecho por mi patria?

Hasta que llegue el día en que podáis sentir la íntima satisfacción de pensar en que de alguna manera habéis contribuido al progreso y bienestar de la humanidad"

Fragmento de "Los Cazadores de Microbios" Paul de Kruif

Dolores del mundo

Nada hay fijo en esta vida fugaz: ¡ni dolor infinito;

ni alegría eterna; ni impresión permanente; ni

entusiasmo duradero; ni resolución elevada que

pueda persistir la vida entera! Todo se disuelve en el

torrente de los años. Los minutos, los innumerables

átomos de pequeñas cosas, fragmentos de cada una

de nuestras acciones, con los gusanos roedores que

devastan todo lo que hay grande y atrevido... Nada

se toma en serio en la vida humana: el polvo no merece

la pena.

Debemos considerar la vida cual un embuste

continuo, lo mismo en las cosas pequeñas como en

las grandes. ¿Ha prometido? No cumple nada, a menos

que no sea para demostrar cuan poco apetecible

era lo apetecido: tan pronto es la esperanza quien

nos engaña como la cosa esperada. ¿Nos ha dado?

No era más que para recogérnoslo. La magia de la

lontananza nos muestra paraísos, que desaparecen

como visiones en cuanto nos hemos dejado seducir.

La felicidad está siempre en lo futuro o en lo pasado,

y lo presente es cual una nubecilla oscura que el

viento pasea sobre un llano alumbrado por el sol.

Delante y detrás de ella todo es luminoso, sólo ella

proyecta siempre una sombra.

 

Fragmento de "El amor, las mujeres y la muerte" de Arthur Schopenhauer

Vestiduras

Cierto día la Belleza y la Fealdad se encontraron a orillas del mar. Y se dijeron:

-Bañémonos en el mar.

Entonces se desnudaron, y nadaron en el agua. Instantes más tarde la Fealdad volvió a la costa y se vistió con las ropas de Belleza, y luego partió.

La Belleza también salió del mar, pero no halló sus vestiduras, y como era demasiado tímida para estar desnuda, así que se vistió con la ropa de fealdad. Y la Belleza también siguió su camino.

Y hasta hoy día, hombres y mujeres confunden la una con la otra.

Sin embargo, hay algunos que contemplan el rostro de la Belleza y la reconocen aunque no lleve sus vestiduras. Y algunos otros que conocen el rostro de Fealdad, y sus falsas ropas no les engañan.

Fragmento de "El Vagabundo" de Khalil Gibran

Guillaume Apollinaire

                                       HAY
                                 (Fragmento)

Hay un poeta que sueña con la pequeña Lou
Hay una pequeña exquisita Lou en ese gran París
Hay una batería en el bosque
Hay un pastor que apacienta a sus ovejas
Hay mi vida que te pertenece
Hay mi pluma estilográfica que corre y corre
Hay una cortina de álamos delicada delicada

Hay mi vida pasada que ha bien pasado

Hay angostas calles en Menton donde nos hemos amado
Hay una muchacha de Sostel que azota a su camarada
Hay mi látigo de conductor en mi morral de avena
Hay vagones belgas en la vía
Hay mi amor
Hay toda mi vida
Te adoro

                       Guillaume Apollinaire

Durante la I Guerra Mundial, Guillaume Apollinaire (1880-1918) redactó y envió una serie de cartas a su amante Lou que reflejaban la personalidad más auténtica del poeta y crítico de arte. En ellas, Apollinaire se expresaba con total sinceridad, hasta el punto de que cuando se publicaron en Francia ocasionaron un gran escándalo y tuvieron problemas con la censura.

Ahora, estas cartas han sido publicadas por primera vez en España en un volumen titulado Cartas a Lou, traducido por Marta Pino y editado por Acantilado. Según la propia traductora, la obra "explora y experimenta nuevas vías literarias, son textos puramente vanguardistas, que escribió mientras estaba en el frente, cuando fue movilizado".

Apollinaire conoció a Lou en septiembre de 1914, poco antes de incorporarse como voluntario al 38º Regimiento de Artillería de Campaña, y de ese encuentro nació una apasionada y encendida relación amorosa, fruto de la cual son estos poemas y cartas que muestran la evolución de su relación y su exploración literaria, como los primeros caligramas (textos ideogramáticos).

Corazón, Corona Y Espejo (Caligramas)

Fuente: http://www.hoyesarte.com/travel/el-viso/668-las-cartas-de-apollinaire-a-lou-por-primera-vez-en-espana.html

Dolores del mundo

Sentimos el dolor, pero no la ausencia de dolor;
sentimos el cuidado, pero no la falta de cuidados; el
temor, pero no la seguridad. Sentimos el deseo y el
anhelo, como sentimos el hambre y la sed: pero
apenas se ven colmados, todo se acabó, como una
vez que se traga el bocado cesa de existir para nuestra
sensación. Todo el tiempo que poseemos estos
tres grandes bienes de la vida, que son salud, juventud
y libertad, no tenemos conciencia de ellos. No
los apreciamos sino después de haberlos perdido,
porque también son bienes negativos. No nos percatamos
de los días felices de nuestra vida pasada
hasta que los han sustituido días de dolor...

A medida
que crecen nuestros goces, nos hacemos más insensibles
a ellos: el hábito ya no es placer. Por eso
mismo crece nuestra facultad de sufrir: todo hábito
suprimido causa una sensación penosa. Las horas
transcurren tanto más veloces cuanto más agradables
son; tanto más lentas cuanto más tristes, porque
no es el goce lo positivo, sino el dolor, y por eso se
deja sentir la presencia de éste.
El aburrimiento nos da la noción del tiempo y la distracción nos la quita.
Esto prueba que nuestra
existencia es tanto más feliz cuanto menos lo sentimos,
de donde se deduce que mejor valdría verse
libre de ella.

No podría imaginarse en absoluto un gran regocijo

interno si no viniese tras una gran miseria, porque

nadie puede alcanzar un estado de júbilo sereno

y duradero; a lo sumo se llega a distraerse, a satisfacer

la vanidad propia. Por eso los poetas se ven obligados

a colocar a sus héroes en situaciones llenas de

ansiedades y tormentos, a fin de poderles librar de

ellos de nuevo. Drama y poesía épica no nos muestran

sino hombres que luchan, que sufren mil suplicios,

y cada novela nos da en espectáculo los

espasmos y las convulsiones del corazón humano.

 

Voltaire, el feliz Voltaire, a pesar de lo favorecido

que fue por la Naturaleza, piensa como yo cuando

dice: “La felicidad no es más que un sueño; sólo el

dolor es real.” Y añade: “Hace ochenta años que lo
experimento. No sé hacer otra cosa más que resignarme

y decir en mi interior que las moscas han nacido

para ser devoradas por las arañas y los hombres

para ser devorados por los pesares.”

La vida de cada hombre, vista de lejos y desde

arriba, en su conjunto y en sus rasgos más salientes,

nos presenta siempre un espectáculo trágico; pero si

se recorre en detalle, tiene el carácter de una comedia.

El modo de vivir, el tormento del día, el incesante

arrumaco del momento, los deseos y los

temores de la semana, las desgracias de cada hora,

bajo el azar que trata siempre de chasquearnos, son

otras tantas escenas de comedia. Pero los anhelos

siempre burlados, los vanos esfuerzos, las esperanzas

que pisotea la suerte implacable, los funestos

errores de la vida entera, con los sufrimientos que se

acumulan y la muerte en el último acto: he aquí la

eterna tragedia. Parece que el destino ha querido

añadir la burla a la desesperación de nuestra existencia,

cuando ha llenado nuestra vida con todos los

infortunios de la tragedia, sin que ni aun siquiera

podamos sostener la dignidad de los personajes trágicos.

Lejos de esto, en el amplio detalle de la vida

representamos inevitablemente el ruin papel de bufones.

 

Fragmento de "El amor, las mujeres y la muerte" de Arthur Schopenhauer

Solos con Él

"Y una cosa sé aún: me encuentro ahora ante mi última cumbre y ante aquéllo que durante más largo tiempo me ha sido ahorrado. ¡Ay, mi más duro camino es el que tengo que subir! ¡Ay, he comenzado mi viaje más solitario!

¡Sólo en ese instante recorres tu camino con grandeza! (...)

Y si en adelante te falta todo tipo de escaleras, tienes que subir incluso por encima de tu propia cabeza...

¡Por encima de tu propia cabeza y más allá de tu propio corazón! Ahora lo más suave de ti tiene aún que convertirse en lo más duro.

(...) ...por ello tienes que subir por encima de ti mismo -¡arriba, cada vez más alto, hasta que incluso tus estrellas las veas por debajo de ti!

¡Sí! Bajar la vista hacia mí mismo e incluso hacia mis estrellas:
¡Sólo esto significaría mi cumbre, esto es lo que me ha quedado aún como  mi última cumbre!"  

Fragmento de "Así habló Zaratustra" F. Nietzsche

"Todos llegaremos más allá de nuestras palabras, y lo que realmente permanecerá es un camino, un ritmo y una fragancia: un ritmo para los que aman y los que son amados; y una fragancia para los que anhelan vivir en un jardín.

Ustedes se elevarán por encima de sus palabras; hasta una cima donde cae el polvo de las estrellas. Entonces podrán abrir sus manos para que se llenen, y dormirán como una avecilla en su blanco nido. Y soñaremos todos con nuestro mañana, como sueñas las violetas con la primavera.

Entonces buscaremos más hondo que las palabras; hasta el oculto manantial de donde brotan las corrientes, y seremos como el fondo de la gruta, de donde salen las voces más recónditas que, por ahora, no alcanzamos a escuchar.

Descenderemos todos más hondo que nuestras palabras y más allá que todos los sonidos, hasta el corazón de la tierra y ahí estaremos en soledad; pero acompañando al que camina con rumbo a la Vía Láctea."

Fragmento de "El Jardín del Profeta" Khalil Gibran

Tao Te King

Tao Te Ching, también llamado Tao Te King, es el libro más importante del pensamiento Taoísta y de la filosofía taoísta. El libro, según dice la leyenda, fue escrito alrededor del año 600 a. C. y su autor es Lao Tse ("Viejo Maestro"), de quien se dice fuera un archivista de la Corte Imperial durante la dinastía Zhou.

El nombre Tao Te King puede traducirse como "El libro del Camino y de su Virtud", y describe una fuerza, llamada el Dào (Tao), que es el orden del mundo. Es una fuerza de contradicción, y representa todas las cosas del universo.

Es un libro muy corto; tiene sólo 81 capítulos de una página cada uno. Fundamentalmente está dirigido en dos sentidos. Uno es la transmisión de la idea de Tao y de la manera de obrar del "hombre santo" o "sabio" que la llega a conocer.

El Sabio

El ideal de perfección del Taoísmo se encarna en la figura del sabio; el ser humano que ha hecho  realidad en su vida la verdad del Camino, que vive en armonía con el orden universal y se ha hecho parte del Tao.

Su ser se ha hecho uno con la Verdad; entre él y la Verdad no hay diferencia. Se ha liberado de todas las ataduras, se mueve sin ser notado y brilla en su interior.

Es como una primavera para todos los seres; es impasible, pues no arde con el fuego ni se enfría con el hielo; no se asombra ante nada, nada le afecta ni le puede dañar; camina sin dejar huella; ama y hace el bien, pero no se tiene por bondadoso; habla con el silencio y teniendo que decir , calla.

Hace que la paz penetre por doquier sin perder nunca su alegría.

Está más allá del bien y del mal. La suya es una vida que se mueve por encima de la moral. El sabio sólo hace el bien, pero lo hace por instinto, como una expresión inevitable, libre y necesaria de su propia naturaleza. El sólo obedece la ley de su Corazón.

El sabio tienen la virtud del agua; es humilde, se hace pequeño; gobierna por la No-acción, es la actividad que se realiza sin ego y, por eso mismo es una acción auténtica, profunda y libre de cualquier forma de apego, totalmente desinteresada, que se efectúa de acuerdo al latir del Tao.

El sabio es un poeta, todo lo que ve, toca, oye o huele se convierte en poesía. Sabe que la poesía es el sonido del corazón y que la naturaleza es el único y gran poeta.

El sabio es alegre, su sonrisa es el resplandor de la Verdad. Ríe generosamente e invita a compartir esa sonrisa que le ha dado la Felicidad Eterna. Vive un gozo que nada ni nadie le puede quitar.

                                                      

LXXXI

Las palabras que dicen la verdad, no son bellas.

Las palabras bellas, no dicen la verdad.

El hombre bueno, no discute.

El hombre que discute, no es bueno.

El hombre sabio, no es culto.

El hombre culto, no es sabio.

El hombre sabio no atesora; cuanto más deja a ños demás, más le queda;

cuanto más da, más tiene.

El camino del Cielo, beneficia sin dañar.

El camino del Sabio, se realiza sin esfuerzo.

                                                                      LXX

                                                                    Mis palabras son fáciles de entender

                                                                    y fáciles de llevarlas a la práctica.

                                                        Pero nadie, en el mundo entero, las entiende;

                                                                   ni nadie, las lleva a la práctica.

                                                                   Mis palabras tienen un Ancestro

                                                                  y mis acciones un Maestro.

                                                                  Y precisamente, porque nadie los conoce;

                                                                 nadie me comprende.

                                                           Pocos son los que me comprenden y esto es,

                                                                 lo que hace mi gloria.

                                                           Por eso, el Sabio, se viste con pobres ropajes

                                                                y guarda en su pecho una joya.

Lao Tsé

Un Grito De Soledad

Pesada carga es mi alma con sus frutos maduros; ¿quién querrá venir para satisfacer su hambre y su sed?
¿No habrá alguno de corazón generoso, que lleve tiempo ayunando y reciba mis ofrendas, para poder yo aligerame del peso de mi abundancia?


Mi alma corre con el vino de las edades. ¿No hay algún sediento que venga y beba?


Les contaré de un hombre que estaba parado en un cruce de camino con las manos extendidas hacia los transeúntes, y decía:


¡Tenga piedad de mí! ¡En el nombre de Dios, tomen lo que mis manos ofrecen y consuelen mi alma!


Yo prefiero ser un mendigo que extiende la mano temblorosa para recibir, que tener las manos llenas de dones que nadie quiere aceptar.


(...)


Es duro cargar un fruto maduro en el alma, es pesada la carga de mi alma con su fruto.


¿Quién vendrá a comer y satisfacerse?


El alma mía se desborda con su vino.


¿Quién quiere ahora escanciar su copa, beber y refrescarse del calor del desierto?


Ojalá fuese yo un árbol sin flor y sin fruto, porque el sabor de la abundancia es más amargo que el de la infecundidad.


Y la tristeza del rico de quien nadie quiere tomar es mayor que la del mendigo a quien nadie quiere dar.

"El Jardin del Profeta" Khalil Gibran