Ésta soy yo

 III

                                                                   Ésta soy yo

                                                                   La que no sabe si dejarte ir

                                                                  O seguirte esperando

                                                                  Y mientras decide

                                                                  Y a pesar de todo

                                                                  Te sigue amando.

                                                            Ésta soy yo

                                                            La que a veces

                                                            Te odia y te maldice

                                                            Por el trato injusto que provocas;

                                                            Pero al tiempo

                                                            Reza y te bendice

                                                            Por si te espinas con la hierba mala que tocas.

                                                                Ésta soy yo

                                                                La que a pesar de todo

                                                                Estaría contigo

                                                                La que daría la vida

                                                                Por ser testigo

                                                                De tus despertares en el alba.

                                                          Ésta soy yo

                                                          La que no te diste

                                                          La oportunidad de conocer

                                                          Por tu injustificada cobardía

                                                         Y con la que no tuviste la osadía

                                                         De inventar un mundo nuevo

                                                         Lleno de pasión y deseo

                                                         con ternura y simpatía.

                                                               Soy, de la que no probaste

                                                               Los ardientes besos

                                                               Ni los celos perversos
                                                               Que provocarías en mí

                                                               Como el vehemente frenesí

                                                               Que denotan estos versos.

                                         La Mujer De Los Sueños de Nadie.

Amor sádico

Ya no te amaba, sin dejar por eso

de amar la sombra de tu amor distante.

Ya no te amaba, y sin embargo, el beso

de la repulsión nos unió un instante…

Agrio placer y bárbaro embeleso

crispó mi faz, me demudó el semblante,

ya no te amaba, y me turbé, no obstante,

como una virgen en un bosque espeso.

Y ya perdida para siempre, al verte

anochecer en el eterno luto,

mudo el amor, el corazón inerte,

huraño, atroz, inexorable, hirsuto,

jamás viví como en aquella muerte,

nunca te amé como en aquel minuto!

                                                                  Julio Herrera y Reissig

Dolores del mundo

Sentimos el dolor, pero no la ausencia de dolor;
sentimos el cuidado, pero no la falta de cuidados; el
temor, pero no la seguridad. Sentimos el deseo y el
anhelo, como sentimos el hambre y la sed: pero
apenas se ven colmados, todo se acabó, como una
vez que se traga el bocado cesa de existir para nuestra
sensación. Todo el tiempo que poseemos estos
tres grandes bienes de la vida, que son salud, juventud
y libertad, no tenemos conciencia de ellos. No
los apreciamos sino después de haberlos perdido,
porque también son bienes negativos. No nos percatamos
de los días felices de nuestra vida pasada
hasta que los han sustituido días de dolor...

A medida
que crecen nuestros goces, nos hacemos más insensibles
a ellos: el hábito ya no es placer. Por eso
mismo crece nuestra facultad de sufrir: todo hábito
suprimido causa una sensación penosa. Las horas
transcurren tanto más veloces cuanto más agradables
son; tanto más lentas cuanto más tristes, porque
no es el goce lo positivo, sino el dolor, y por eso se
deja sentir la presencia de éste.
El aburrimiento nos da la noción del tiempo y la distracción nos la quita.
Esto prueba que nuestra
existencia es tanto más feliz cuanto menos lo sentimos,
de donde se deduce que mejor valdría verse
libre de ella.

No podría imaginarse en absoluto un gran regocijo

interno si no viniese tras una gran miseria, porque

nadie puede alcanzar un estado de júbilo sereno

y duradero; a lo sumo se llega a distraerse, a satisfacer

la vanidad propia. Por eso los poetas se ven obligados

a colocar a sus héroes en situaciones llenas de

ansiedades y tormentos, a fin de poderles librar de

ellos de nuevo. Drama y poesía épica no nos muestran

sino hombres que luchan, que sufren mil suplicios,

y cada novela nos da en espectáculo los

espasmos y las convulsiones del corazón humano.

 

Voltaire, el feliz Voltaire, a pesar de lo favorecido

que fue por la Naturaleza, piensa como yo cuando

dice: “La felicidad no es más que un sueño; sólo el

dolor es real.” Y añade: “Hace ochenta años que lo
experimento. No sé hacer otra cosa más que resignarme

y decir en mi interior que las moscas han nacido

para ser devoradas por las arañas y los hombres

para ser devorados por los pesares.”

La vida de cada hombre, vista de lejos y desde

arriba, en su conjunto y en sus rasgos más salientes,

nos presenta siempre un espectáculo trágico; pero si

se recorre en detalle, tiene el carácter de una comedia.

El modo de vivir, el tormento del día, el incesante

arrumaco del momento, los deseos y los

temores de la semana, las desgracias de cada hora,

bajo el azar que trata siempre de chasquearnos, son

otras tantas escenas de comedia. Pero los anhelos

siempre burlados, los vanos esfuerzos, las esperanzas

que pisotea la suerte implacable, los funestos

errores de la vida entera, con los sufrimientos que se

acumulan y la muerte en el último acto: he aquí la

eterna tragedia. Parece que el destino ha querido

añadir la burla a la desesperación de nuestra existencia,

cuando ha llenado nuestra vida con todos los

infortunios de la tragedia, sin que ni aun siquiera

podamos sostener la dignidad de los personajes trágicos.

Lejos de esto, en el amplio detalle de la vida

representamos inevitablemente el ruin papel de bufones.

 

Fragmento de "El amor, las mujeres y la muerte" de Arthur Schopenhauer

Incierto

                                  
                                       
















                                               II


¿Por qué la soledad no tiene nombre los domingos,
Ni color ni rostro ni registro
Del pasajero que resguarda las puertas
De mi alma?

¿Por qué la esperanza es ingenua
Casi exigua, presa de la angustia
Y la desdicha?

¿Por qué los sueños no tienen rostro,
Sólo son testigos de la única evidencia
De que amé algún día?

¿Por qué la fidelidad de la memoria
Del pasado equívoco atormenta
Los pasos del futuro incierto de la dicha?

¿Por qué los ojos no tienen quién ver
Ni nadie que los mira?

¿Por qué la melodía no tiene destino,
Ni el poema, dueño?
¿Por qué el corazón se encuentra
Con la guardia muy arriba y al acecho
De por demás sombra cautiva
Que se esconde en los resquicios de mi alma?

¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?

Pero la mujer de los sueños de nadie sabe que
Es por la misma razón por la que hace diez siglos
Los hombres no amaban.

Miedo.

La Mujer De Los Sueños De Nadie

Hubo un tiempo...

Hubo un tiempo en el que el amor era un
intruso temido y anhelado.


Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante
insoportables desvelos.


Una confesión perturbada y audaz, corregida mil
veces, que jamás llegaría a su destino.


Una incesante y tiránica inquietud.


Un galopar repentino del corazón ingobernable.


Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad
de los espejos.


Una íntima dificultad para distinguir la congoja del
júbilo.


Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del
amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba,
como un beso prometido, por el punto más umbrío de la
escalera.

                                                                 Ana Rossetti

Ólafur Arnalds

Ólafur Arnalds (nacido en 1986) es un músico y productor oriundo de Mosfellsbær, Islandia. Arnalds mezcla cuerdas con piano, agregando elementos electrónicos, realizando un cross-over entre la música clásica y lo moderno.

En su música eminentemente clásica, es capaz de introducir elementos sonoros electrónicos, sonidos de guitarras y sintetizadores, lo cual enriquece aun más su música. El paralelismo con Craig Armstrong resulta evidente.

Fue baterista en las bandas de hardcore/metal Fighting Shit y Celestine, así como en otros grupos. También contribuyó con el banjo, guitarra y piano para el proyecto de un amigo titulado "My Summer as a Salvation Soldier".

En el año 2004 compuso y grabó la introducción y dos cierres para el álbum Antigone de la banda alemana de metal Heaven Shall Burn, así como a su vez compuso e hizo arreglos de cuerdas para la banda inglesa 65daysofstatic.

En el año 2007 Ólafur editó Eulogy For Evolution, un LP de 8 cortes titulados con números, y acaba de editar un minialbum de 5 cortes que ha titulado Variations of Static, siendo Fok el single presentación.

Delirio

En un charco de sangre, allí estabas tendida

para siempre callada, para siempre dormida,

con los ojos abiertos muy abiertos... . abiertos

y mirándome siempre como miran los muertos,

sin amor y sin odio, sin placer ni amargura,

con sutíl ironía y a la vez con ternura.

El puñal en mi diestra todavía humeaba,

pero ya a mis oídos el furor no gritaba,

y crecía el espanto, y la angustia crecía,

y humeaba en mi diestra el puñal todavía ,

con el vaho candente de tu sangre ardorosa,

de tu sangre de virgen, de tu sangre de diosa.

¿Cómo fue?... ¿Quién lo sabe, si lo ignoro yo mismo?

¿Fue ascensión a la cumbre? ¿Fue descenso al abismo?

Sólo sé que en tus ojos vi otros ojos impresos,

que sentí entre tus labios el calor de otros besos,

y entre sombras y dudas mi razón agitada,

quiso hallar, a tu sangre otra sangre mezclada,

y al vengar mis agravios y entregarte a la muerte,

hasta el último instante, hasta el último, verte.

Y ver cuál se borraban en tus yertos despojos,

la impresión de esos labios, la impresión de esos ojos;

y en tus labios ya muertos, y en tus labios ya fríos,

para siempre dejarte la impresión de los míos.

Era ya media noche y en la obscura alameda

murmuraban las hojas con voz débil y queda,

mientras dulce y tranquila, tras finísimo velo

de neblina, la luna se elevaba en el cielo.

¡Cuán hermosa es la vida! ¡Cuan hermosa! dijiste.

Sí, la vida es hermosa -contesté- pero es triste

que se acabe tan pronto... y seguimos andando,

tú, pensando en la vida, yo en la muerte pensando.

Sí, la muerte, la muerte -murmuré; y asustada,

te paraste y me viste con medrosa mirada,

y en tus ojos tan grandes, y en tus ojos tan bellos,

vi brillar más que nunca la mirada de aquellos,
y en mi fiebre inextinta de pasión y locura,
recorrióme la suave sensación de frescura,
del que asciende a la cumbre o desciende al abismo...
y después... ¿quién lo sabe, si lo ignoro yo mismo?

En un charco de sangre, allí estabas tendida,
para siempre callada, para siempre dormida,

con los ojos abiertos, muy abiertos... abiertos,

y mirándome siempre como miran los muertos,

sin amor y sin odio, sin placer ni amargura,

con sutil ironía y a la vez con ternura.

Todavía en mi diestra el puñal humeaba,

pero ya a mis oídos el furor no gritaba

y crecía el espanto, y la angustia crecía,

y humeaba en mi diestra el puñal todavía...

con el vaho candente de tu sangre ardorosa.,

de tu sangre de virgen,de tu sangre de diosa

Mas, ¡oh dicha que en medio de mi crimen surgiera!

Al dejar en tus labios la caricia postrera,

vi que al fin se borraba de tus yertos despojos,

la impresión de esos labios, la impresión de esos ojos,

y en tus labios ya muertos, y en tus labios ya fríos
para siempre quedaban la impresión de los míos.

                                                Felipe Guerra Castro

Solos con Él

"Y una cosa sé aún: me encuentro ahora ante mi última cumbre y ante aquéllo que durante más largo tiempo me ha sido ahorrado. ¡Ay, mi más duro camino es el que tengo que subir! ¡Ay, he comenzado mi viaje más solitario!

¡Sólo en ese instante recorres tu camino con grandeza! (...)

Y si en adelante te falta todo tipo de escaleras, tienes que subir incluso por encima de tu propia cabeza...

¡Por encima de tu propia cabeza y más allá de tu propio corazón! Ahora lo más suave de ti tiene aún que convertirse en lo más duro.

(...) ...por ello tienes que subir por encima de ti mismo -¡arriba, cada vez más alto, hasta que incluso tus estrellas las veas por debajo de ti!

¡Sí! Bajar la vista hacia mí mismo e incluso hacia mis estrellas:
¡Sólo esto significaría mi cumbre, esto es lo que me ha quedado aún como  mi última cumbre!"  

Fragmento de "Así habló Zaratustra" F. Nietzsche

"Todos llegaremos más allá de nuestras palabras, y lo que realmente permanecerá es un camino, un ritmo y una fragancia: un ritmo para los que aman y los que son amados; y una fragancia para los que anhelan vivir en un jardín.

Ustedes se elevarán por encima de sus palabras; hasta una cima donde cae el polvo de las estrellas. Entonces podrán abrir sus manos para que se llenen, y dormirán como una avecilla en su blanco nido. Y soñaremos todos con nuestro mañana, como sueñas las violetas con la primavera.

Entonces buscaremos más hondo que las palabras; hasta el oculto manantial de donde brotan las corrientes, y seremos como el fondo de la gruta, de donde salen las voces más recónditas que, por ahora, no alcanzamos a escuchar.

Descenderemos todos más hondo que nuestras palabras y más allá que todos los sonidos, hasta el corazón de la tierra y ahí estaremos en soledad; pero acompañando al que camina con rumbo a la Vía Láctea."

Fragmento de "El Jardín del Profeta" Khalil Gibran

Tao Te King

Tao Te Ching, también llamado Tao Te King, es el libro más importante del pensamiento Taoísta y de la filosofía taoísta. El libro, según dice la leyenda, fue escrito alrededor del año 600 a. C. y su autor es Lao Tse ("Viejo Maestro"), de quien se dice fuera un archivista de la Corte Imperial durante la dinastía Zhou.

El nombre Tao Te King puede traducirse como "El libro del Camino y de su Virtud", y describe una fuerza, llamada el Dào (Tao), que es el orden del mundo. Es una fuerza de contradicción, y representa todas las cosas del universo.

Es un libro muy corto; tiene sólo 81 capítulos de una página cada uno. Fundamentalmente está dirigido en dos sentidos. Uno es la transmisión de la idea de Tao y de la manera de obrar del "hombre santo" o "sabio" que la llega a conocer.

El Sabio

El ideal de perfección del Taoísmo se encarna en la figura del sabio; el ser humano que ha hecho  realidad en su vida la verdad del Camino, que vive en armonía con el orden universal y se ha hecho parte del Tao.

Su ser se ha hecho uno con la Verdad; entre él y la Verdad no hay diferencia. Se ha liberado de todas las ataduras, se mueve sin ser notado y brilla en su interior.

Es como una primavera para todos los seres; es impasible, pues no arde con el fuego ni se enfría con el hielo; no se asombra ante nada, nada le afecta ni le puede dañar; camina sin dejar huella; ama y hace el bien, pero no se tiene por bondadoso; habla con el silencio y teniendo que decir , calla.

Hace que la paz penetre por doquier sin perder nunca su alegría.

Está más allá del bien y del mal. La suya es una vida que se mueve por encima de la moral. El sabio sólo hace el bien, pero lo hace por instinto, como una expresión inevitable, libre y necesaria de su propia naturaleza. El sólo obedece la ley de su Corazón.

El sabio tienen la virtud del agua; es humilde, se hace pequeño; gobierna por la No-acción, es la actividad que se realiza sin ego y, por eso mismo es una acción auténtica, profunda y libre de cualquier forma de apego, totalmente desinteresada, que se efectúa de acuerdo al latir del Tao.

El sabio es un poeta, todo lo que ve, toca, oye o huele se convierte en poesía. Sabe que la poesía es el sonido del corazón y que la naturaleza es el único y gran poeta.

El sabio es alegre, su sonrisa es el resplandor de la Verdad. Ríe generosamente e invita a compartir esa sonrisa que le ha dado la Felicidad Eterna. Vive un gozo que nada ni nadie le puede quitar.

                                                      

LXXXI

Las palabras que dicen la verdad, no son bellas.

Las palabras bellas, no dicen la verdad.

El hombre bueno, no discute.

El hombre que discute, no es bueno.

El hombre sabio, no es culto.

El hombre culto, no es sabio.

El hombre sabio no atesora; cuanto más deja a ños demás, más le queda;

cuanto más da, más tiene.

El camino del Cielo, beneficia sin dañar.

El camino del Sabio, se realiza sin esfuerzo.

                                                                      LXX

                                                                    Mis palabras son fáciles de entender

                                                                    y fáciles de llevarlas a la práctica.

                                                        Pero nadie, en el mundo entero, las entiende;

                                                                   ni nadie, las lleva a la práctica.

                                                                   Mis palabras tienen un Ancestro

                                                                  y mis acciones un Maestro.

                                                                  Y precisamente, porque nadie los conoce;

                                                                 nadie me comprende.

                                                           Pocos son los que me comprenden y esto es,

                                                                 lo que hace mi gloria.

                                                           Por eso, el Sabio, se viste con pobres ropajes

                                                                y guarda en su pecho una joya.

Lao Tsé

Renunciamiento

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor, y al pasar,
fingiré una sonrisa, como un dulce contraste
del dolor de quererte ... y jamas lo sabrás.


Soñaré con el nacar virginal de tu frente;
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar;
soñaré con tus labios desesperadamente;
soñaré con tus besos ... y jamás lo sabrás.


Quizás pases con otro que te diga al oido
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca ... y jamás lo sabrás.


Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos ... y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
-- el tormento infinito que te debo ocultar --
te diré sonriente: "No es nada ... ha sido el viento".
Me enjugaré la lágrima ... ¡y jamás lo sabrás!

                                                                 José Angel Buesa

Madredeus - Haja o que houver

Madredeus es un grupo musical portugués, formado en 1985 por Teresa Salgueiro (voz), Pedro Ayres Magalhães (guitarra clásica), Rodrigo Leão (sintetizadores), Fernando Judice (guitarra acústica), Gabriel Gomes (acordeón) y Francisco Ribeiro (violonchelo); más tarde se incorpora José Peixoto (guitarra) y se marcha Rodrigo Leão, siendo sustituido por Carlos Maria Trindade.

El nombre del grupo viene dado del lugar de ensayo, el Teatro Ibérico al lado del Convento de Madre de Deus, en la zona oriental de la ciudad de Lisboa. Al principio de tocar, la gente que iba a los ensayos decía "¿me puedes llevar hasta Madredeus, al concierto?" y poco a poco fue derivando hacia "me llevas a Madredeus", quedándose así como nombre definitivo del grupo.

Rima IV

"Cupido y Psique"

Antonio Cánova
(Italia, 1757-1822)

                                                                                                                                                            1793

Escultura de mármol

Neoclásico

               RIMA IV


No digáis que agotado su tesoro,
De asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista;


Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías,
Mientras haya en el mundo primavera,
¡Habrá poesía!


Mientras la ciencia a descubrir no alcance
Las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
Que al cálculo resista;


Mientras la humanidad siempre avanzando
No sepa a dó camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡Habrá poesía!


Mientras sintamos que se alegra el alma
Sin que los labios rían;
Mientras se llora sin que el llanto acuda
A nublar la pupila;


Mientras el corazón y la cabeza
Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!


Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira;
Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

                                                Gustavo Adolfo Becquer

Una Hora

Y si duermo una hora… es suficiente para soñar contigo

Y recobrar la sensación que hace mucho había perdido

Pero una hora, una hora basta para mí

Porque dicen los que saben que en el amor no existe olvido

Y si una hora tengo para estar contigo

Aunque sea en mis sueños ralos yo te sigo.

Perdida, abandonada y extasiada en el descuido

De la memoria fiel que no olvida tus encantos subversivos.

Indomable, mi bien y reflexivo

Si los duendes saben a quién imploras

Que me lo cuenten es lo que les pido.

Amada quiero ser de tus cadenas

Y no la dueña de tu olvido

Amada quiero ser en tu condena

Y no la esclava de estos versos que te escribo.

                                                                                      

                                                            La Mujer De Los Sueños De Nadie

Ólafur Arnalds "Hægt, kemur ljósið"

Narciso

"¿De qué me he asustado tanto en mis sueños que me he despertado? ¿No se acercó a mí un niño que llevaba un espejo? (...) Y al mirar yo al espejo lancé un grito y mi corazón quedó aterrado: pues no era a mí a quien veía en él, sino la mueca y risa burlona de un demonio."

Nietzsche

NARCISO 
Caravaggio
(Italia, 1571-1610)
1600
Pintura al óleo
Barroco
110 cm × 92 cm
Galería Nacional de Arte Antigua, Roma, Italia

La Persistencia de la Memoria

"¿No era acaso el tiempo la sustancia de    

                                                                      todo sufrimiento?

¿no eran todas las  formas de mortificación 

                                                                     miedo al tiempo?"

Hermann Hesse

LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

Salvador Dalí

(España,1904-1989)

1931

Óleo sobre lienzo

Surrealismo

24cm × 33cm

MOMA, Nueva York, Estados Unidos

Un Grito De Soledad

Pesada carga es mi alma con sus frutos maduros; ¿quién querrá venir para satisfacer su hambre y su sed?
¿No habrá alguno de corazón generoso, que lleve tiempo ayunando y reciba mis ofrendas, para poder yo aligerame del peso de mi abundancia?


Mi alma corre con el vino de las edades. ¿No hay algún sediento que venga y beba?


Les contaré de un hombre que estaba parado en un cruce de camino con las manos extendidas hacia los transeúntes, y decía:


¡Tenga piedad de mí! ¡En el nombre de Dios, tomen lo que mis manos ofrecen y consuelen mi alma!


Yo prefiero ser un mendigo que extiende la mano temblorosa para recibir, que tener las manos llenas de dones que nadie quiere aceptar.


(...)


Es duro cargar un fruto maduro en el alma, es pesada la carga de mi alma con su fruto.


¿Quién vendrá a comer y satisfacerse?


El alma mía se desborda con su vino.


¿Quién quiere ahora escanciar su copa, beber y refrescarse del calor del desierto?


Ojalá fuese yo un árbol sin flor y sin fruto, porque el sabor de la abundancia es más amargo que el de la infecundidad.


Y la tristeza del rico de quien nadie quiere tomar es mayor que la del mendigo a quien nadie quiere dar.

"El Jardin del Profeta" Khalil Gibran

Calaveras

Las calaveras literarias son una gran manifestación popular en México. Son versos satíricos creados por el pueblo para burlarse en vida de los políticos, ladrones, celebridades, y de la propia muerte. Palabras que matan y sangre de tinta, que imitan a los epitafios y narran la "muerte" de sus personajes.

Las primeras calaveras se publicaron en la segunda mitad del siglo XIX, cuando personajes populares de aquella época fueron las primeras víctimas al ser caricaturizadas. Estos impresos fueron acompañados con versos, en los que se describían de manera vergonzosa los motivos de su muerte.

A DIEGO RIVERA

Este pintor eminente

cultivador del feísmo

se murió instantáneamente

cuando se pintó a sí mismo.

A GARCÍA MÁRQUEZ

Quiso esconderse en Macondo,

La muerte fue tras él.

Ella se puso sus moños

y lo tiró a un hoyo hondo

                  

"Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central" de Diego Rivera                       ¿ De qué se murió Gabriel ?

De amor y otros demonios 

       

                                BAILE DE CALAVERAS
                                                (1906)
Llegó la gran ocasión
de divertirse de veras.
Van a hacer las calaveras
Su fiesta en el Panteón.

Las flautas son de canillas.

De huesos son los violines.
De cráneos los cornetines.
Los fagós de rabadillas.

Las viuditas relamidas
que se precian de virtuosas
asistirán ruborosas
todas de blanco vestidas.

Un militar esforzado

Que en todas partes corría

La gran cruz de valentía

Lucirá muy esforzado.

Los sudarios se reforman,
se remiendan las mortajas
y con las fúnebres cajas
estrado y gradas se forman.

Bailarán los comerciantes,

Los sastres y los cocheros,

Los soldados, los pulqueros,

Albañiles y estudiantes.

Ingenieros y cantores,
dependientes y modistas,
carretoneros y artistas,
lavanderas y pintores.

Será una gran igualdad

que nivele grande y chico.

No habrá ni pobre ni rico

en aquella sociedad.

El que quiera la función
mirar de las calaveras
que se muera de deveras
y que se vaya al Panteón.

Más información del "Día de Muertos en México" en:

http://www.elportaldemexico.com/arte/literatura/calaveritas.htm

http://minegocioensptlaltizapan.net16.net/1_9_D-A-DE-MUERTOS.html